DEBBIE

Esta canción empieza a moverse en sus primeros acordes como haría la chica de tus sueños que ahora pasa bajo la lluvia, y va yendo, ahora temprano, al trabajo que odia, pero que no se atreve a dejar.

      Hay música para cada escena, para cada lluvia.

      Cruza a la tarde la plaza que las luces municipales empiezan a iluminar.

    Espera el colectivo que nunca llega a tiempo. Se mancha con barro el vestido y piensa en  un libro que prestó y que nunca le devolvieron.

    Hay que armar un inventario de objetos prestados; hay que reinventarse todo el tiempo, piensa.

      Pero también hay música sin alma que jamás podría hacerle pensar en el barco que trajo a su abuelo, ni en el primer disco que compró, ni en una mañana de lluvia a mansalva, diluviana.

      Viaja de vuelta sola. Camina a su casa, prende un cigarrillo. Mañana franco de esos que no duran nada.

     

Estas canciones tienen vida. Tienen músculos, órganos, sangre y color. Se escriben solas. Canciones que se reproducen como plaga.

      Pero también hay música sin alma. 

Lisandro 

10.000 años en el frente

Prefiero estas tardes, las que vinieron
justo después de la Gran guerra,
en las que me relajo y dejo
que el mundo se vuelva
una canción de cuna
mientras las luces de los autos
en la avenida y la lluvia
son los prismas futuristas
de este renacimiento,
de este próximo verano.

Lisandro

Lovely rocker, punk rock!

Cada diez años, cíclica como la luna de Endimión el ciego, nuestra casita fracasa, en la calle se caen los árboles de espalda, y me hormiguea la lengua y te bardeo.

Es así, love me rocker, punk rock!

Vayamos a incendiar el pueblo con nuestros ojos de amor y nuestras manos en alto.

¿Cuántos km significan una llamada telefónica, un mensaje de texto, intertexto de una carta labrada?

Lisandro

Manifiesto a través del espejo

 Mirame/ 

 te prometo que te divertirás..

 vení seguíme confía…/

(Seguro que algo te llevaras) /

 una caricia , un pequeño gesto, un grito o un movimiento  .. 

Mi presencia está aquí/ 

Quereme un poco ...

Te prometo que te quiero  cada vez que estoy aquí…/

 Como hago si vos no me dejas entrar?/

( Tengo un diamante en la mano para vos)

 tengo un algo que es breve y real/

 algo que recordaras siempre

 o te olvidaras siempre 

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bien te vayas a tu casa/ 

bien se apaguen las luces/

 bien me aplaudas o simplemente en silencio te levantes ../

 lo importante es que estamos hoy  los dos aquí en este encuentro sideral /

en este encuentro para muchos o solo para dos…

 Quereme un poco ,

 Enamorate de mi 

Comeme Odiame   Matame/ 

Tengo un diamante  en la mano  /

 Soy tu espejo soy tu doble

 soy vos del otro lado/

 un pedacito de vos esta en mi

Quereme un poco … 

Mi diamante es tuyo tomalo, llevalo,

 te lo regalo.

(a Marcelo Savignone y sus mascaras humeantes) 

 MorA liS

ERA MI MOCHILA LLENA DE MI

I
que es una mochila sino el rejunte
de lo que uno lleva y trae  ,
de lo que uno considera importante
de lo que uno recoge mientras camina ,
de lo que uno conserva
de lo que carga hasta el  final del camino
 que es una mochila sino un recipiente llenito de cosas
 II
y recuerdo que llevaba mis apuntes de clase , mis aros de Frida/
 
el lazo aterciopelado con un trébol de plata y cuatro hojas  que colgaba de mi cuello cuando necesitaba suerte/ mis polainas usadas y mis zapatos de danza después de clase/
 una camiseta, un pulover , mis cuadernos llenos de letras para componer poesía/
ese librito de mano que no llegue a leer , el mate de lata de a cinco pesos recién comprado/
 papelitos con números agenda improvisada/
 III
Traición.
Inconsciente.
 como cuando uno dice buenas noches y se da vuelta y se duerme
la deje sin despedirme .
una extensión particular/
 IV
Si alguien la encontró sepa que no es mi unicornio
ni mi tesoro
ni mi piedra filosofal
 era mi mochila negra llena de mi que todo eso que llevaba en ella era parte de mi/ era mi mochila negra llena de mi que todo eso que llevaba en ella era parte de mi/ era mi mochila negra llena de mi que todo eso que llevaba en ella era parte de mi/


 Mora  Lis  

Cada cual despliega

                             [una sonrisa como una flor de cardón

que se abre antes de la tormenta,

                             [al galope de un rayo de sol demorado.

Lisandro

                                              PACHAMAMA KUSILLA KUSILLA- 
                      LA CHUSPA CON COCA Y MI YESQUERO TUITO TE DEJO 
                      VOLVEME ESTE AMOR 
            
                  PUEBLO PERDIDO DE LA QUEBRADA , AGOSTO DE 2011

Andalgalá revisited

Quise escribir el mejor poema

pero las nubes son mantos falsos

sobre La Perla.

Más allá de mañana,

los álamos devuelven todo

lo que pedíamos desde lejos,

y entonces no importa la nieve

aunque la devoremos,

de nada sirve aunque la asfixiemos,

ni funciona el retruécano del progreso minero.

La fauna autóctona haciendo simbiosis

con la escarcha matinal de las acequias

y en el Instituto de Estudios Superiores

algunos pretenden aprender por ósmosis.

Nunca fuimos héroes ni buscamos la gloria

estábamos maculados como ejércitos amanecidos,

siempre en el alba poseídos

que así lo dicta la mejor canción de esta tierra rabiosa,

nacida en la era intergaláctica del ácido. 

Mis hermanos deambulan por el río

mastican las raíces y dan

al sol el cuerpo etílico como una vasija de aguardiente

eau de vie de Colpes,

de los pueblos.

Entre la nieve —que aún no cayó este año—

y la cerveza, pienso,

que nunca tuvimos “nuestro cuarto”;

fue el tuyo, fue el mío,

nunca el nuestro.

Y eso es un milagro, o sólo un detalle

de los pequeños.

Pero en las guirnaldas que

alguien colgó de los algarrobos,

de una a otra orilla del río,

—en La Cañada— están reverberando

las ocho letras de tu nombre

como un fantasma.

La influencia posmoderna, postmortem, nos llena

el cuore de telarañas, de lagañas

y no está mi abuela italiana para

cocinarnos Lasagna

El amor es un truco de magia!

El amor es una piedra

fría e indistinta

como una tiza en el aula,

que se hace polvo,

se mezcla al aire,

se respira.

Lo duro es estar alerta,

vindicar los caminos vírgenes

de Malli y Huaco,

y la paranoia del tribunal

que examina cuando

lo duro es no dormir de noche

como mi gata, como la tuya;

como la víctima: nuestra oveja negra;

como eso que con la luna caza:

nuestra jauría.

Lisandro

El ojo de un caballo triste

Es de esas bellezas simples:

describir un galope y

que te lleguen los cascos soltando

pedregullo y polvareda

porque tenés la puerta abierta (y además porque

te rajaste de la ciudad)

y el relincho y las bufas

retumban,

derrumban tu idea

épica del amor

y el ojo de un caballo triste

es un espejo de espuma

en la siesta.

El ojo de un caballo triste

te devuelve a la vida

como si montaras un canasto derrapando

ladera abajo de la sierra.

En la sonrisa de un caballo triste

viven

Cartago y Alejandro

y están en venta las praderas de Duluth

y otras tantas parcelas

en Esmirna, en Xi´an 

  

Lisandro